как бы не о чем и писать: я ненавижу осень, она — меня,
рву календари, считаю минуты до снежного декабря,
согреваюсь чаем, рисую ласточек на полях,
доказываю аксиому *живут же, вроде, и так*
я пообещала о нем не писать — и я о нем не пишу,
мне некого ждать — и я никого не жду,
по утрам забираю в хвост волосы/ стали чуть-чуть длинней/
а глаза/как сказала мама/ стали чуть-чуть темней
а вообще это как послание, мол *да, я еще жива*
улыбаюсь, почти не держу ни на кого зла,
и, вообщем, устала ждать взрыва, или что там бывает еще —
у меня впервые, правда, все хорошо.