а давай как будто нет света. жечь свечи огнем с оттенком фиолета и шептать на ушко друг другу секреты в этом нет ничего пошлого. а давай как будто нет прошлого.
А тебе все никак не плачется, не кричится, не пьется в хлам. Хрупкой девочкой в черном платьице ты мерещишься зеркалам. Острой болью насквозь пропорота обескрыленная спина. Ты любуешься мокрым городом из автобусного окна.
Вот это да. Я никогда не буду писать под окнами "Солнышко (котёнок, рыбка, зайка), я люблю тебя!" Мне не нравятся ванильные или ментоловые сопли на подоконниках, мишки Тедди и сердечки в разных местах. Мне не нравится постоянно-разговаривать-через-чёрточку или через_нижнее_подчёркивание, картинки с крылатыми девочками и грустными суицидальными текстами, и мне плевать на все черничные ночи, на небесные запахи, на шерстяные носки и рубашки, на чашки чая и кофе, на поджатые ноги, на шрамы плевать. Ах да. Ещё на ресницы, слёзы и мартини.
А всё потому, что я хочу от тебя детей. Потому что я хочу жарить с тобой картошку и мясо, а не читать статусы во всевозможных интернетах. Потому, что я хочу тебя в охуительном платье на охуительных шпильках. Конечно, с охуительными грудью и задницей, с уложенными или неуложенными волосами на голове. Потому что я тебя хочу, а не то, что в первом абзаце завёрнуто в арафатки и фотографии кошечек. И я, как нормальный парень, хочу тебя трахать, а не обниматься в Новый год, с пледом, чаем и свечами. Я бы хотел дарить тебе не мягкие игрушки, и не варежки с блядской розочкой в придачу, а, возможно, собрание Довлатова, первый снег, спрятанный в морозилке, одежду и обувь, крутые наушники или картину. Я не хочу слышать "мур", "чмоки" и "розовых тебе снов", мне приятнее слышать, как ты меня ненавидишь и через минуту стонешь от поцелуев, как ты не даёшь мне спать разговорами о политике и бьёшь меня подушкой, потому что я тебя не слушаю. И выпей водки, в конце концов. Немного. И разбей посуду, и разрежь мне все шнурки на ботинках, и устрой истерику - нормальную - оттого, что ты любишь меня и тебе невыносимо видеть мой похуизм. Оттого, что я ни черта не меняюсь и не понимаю тебя. Да потому что я тоже люблю тебя, дурочка, и ты меня любишь именно таким и именно за это. И никаких стихов про "любовь-кровь", про, блять, "он обидел, слёз не видел", никаких тебе "удалить отовсюду". Скажи мне. И успокойся. Потому что ты женщина, а я мужчина. Потому что мне потрахаться и пожрать хочется, и это всегда так было, и так будет; и это естественно. И жрать и трахаться я хочу с любимой, не с нервозной девочкой с "ломкими пальцами" и всяческими "няшками" в своей комнате, а с женщиной, которая знает, кто я и кто она сама. С той, которая не пишет "спокойной ночи" по смс, а приезжает ко мне спать. Которая разговаривает со мной и делает что-то со мной, которая даёт понять, что я могу быть там-то и там-то лучше, а не "мне надоело это и это", а не съёбывается - именно съёбывается, стремительно и обязательно с песней - в ночь, в вокзалы, в подружки с алкоголем, в петлю, в ванну, в беспорядочные слёзы. Быть взрослеющей женщиной - это же не только уметь пить и трахаться в подростковом возрасте, и быть мужчиной - это не только рассказывать сказки про красивую жизнь. И, кстати, отношения - это когда вы вместе сделали большую ЖОПУ, и вместе, взявшись за руки, туда влезли, называя её своим ДОМОМ, наводя ужас на родителей и не собираясь оттуда вылезать.
Вы ещё спрашиваете, почему у меня нет девушки... Да потому что я ебанутый.
Ты заплачешь?это будет холодная осень. представляешь, дыхание пряча, ты идёшь по продрогшей аллее. а когда я умру, ты заплачешь? это будет прекрасное утро. утром кто-то тебя поцелует, только я буду гордой, как будто тот, кто умер, совсем не ревнует. это будет совсем понедельник - не люблю понедельники с детства. целый день ты проходишь бездельник, будешь путать и цели, и средства. обстоятельства - гаже не скажешь, ни одной разрешённой задачи, ты устал от обыденной лажи, ну а я ... умерла. ты заплачешь? застоявшаяся радость - в детях, в телевизоре, в кухне за плиткой, мой счастливый, я путалась в сетях, и вот - нет этой гордой улитки. все амбиции, видишь, спасли ли? искололась и алкоголичка? нет, с тобою и врозь мы же - жили, только я прогорела, как спичка. ты заплачешь и выйдешь из дома, остановится сердце? едва ли, никогда не узнавшие, кто мы, мы не любим, чтоб нас узнавали. ты навзрыд, на коленки, к вокзалу побежишь, задымишь сигаретой, почему же тебе не сказали, что навеки закончилось лето? позвонишь - недоступна, разбилась или просто не стало со скуки, не проверивший, что же случилось, ты в бессилье заламывать руки станешь, скажут: "а кем приходились?" замолчишь и сломается датчик. и какие мечты там не сбылись, разве важно?.. конечно, заплачешь. вот за это, почти и не помня, ненавижу тебя, ненавижу, сладкоголосый, выдранный с корнем, на кого-то зачем-то обижен, не пускаешь меня, не пускаешь, умереть и забыть не пускаешь, не поёшь меня, не презираешь, только жадно глазами читаешь. это будет холодная осень. тёплой осени больше не будет. только я буду знать, эта проседь - обо мне. и меня не забудет. да, когда я умру - ты заплачешь и поймёшь, каково расставаться. только, взрослый и глупый мой мальчик, обещай и тогда - не сдаваться.
мам, это не_выносимо хроническая клаустрофобия сердца у меня нет сил, участились срывы никуда не деться мам, почему так больно?... мам, почему так больно? мне страшно возьми меня за руку, хотя неважно ты же мне говорила, что время лечит ты же мне обещала, что станет легче а доктора твердят всё одно, все лекарства мимо нестерпимое одиночество не-из-ле-чи-мо а ты говорила ты ведь говорила, что это он во всём виноват мама, скажи, разве он был рад что всё так вышло страшно, больно, истерикой[?] я же собиралась открыть свою америку мам, почему ты не предупредила что сердце моё остановилось и остыло[?] а ты говорила, что такое у всех бывает мама, я знаю я знаю, что от любви не умирают а я умираю
мам, это не_выносимо капельницы делают своё дело но я помню, что я хотела родить ему сына а, может быть, дочку? хотела
мам, понимаешь, всё очень серьёзно пациент сходит с ума, с исповеди на курьёзы ты же сама была не права и упряма шибко но, мама, ведь ты совершала свои ошибки ты не веришь, а меня в следующей жизни накажут за рвотную правду, не_выкрикнутую однажды проглотить может каждый, промолчать, как чужой, тоже но только не я, не человек без_кожи мама, я солгала, что не люблю его больше почему нас не научили в школе выстраивать любовные амплитуды[?] почему нет профилактики как против гриппа или простуды[?] мам, ведь столькие могли бы выжить не я одна. от любви не сходят с ума[?] но все психбольницы заполнены дополна до того, что некоторые больные от тесноты вываливаются из окна
мам, это не_выносимо диагноз не_совместим с жизнью, но я жива ты только не плачь, пожалуйста, береги силы я выплачу всё сама.
Надо поверить в то, что ты реально достойна лучшего. Нужно перестать слушать о плохом, нужно перестать общаться с вечно ноющими людьми, поскольку все эти бытовые проблемы заразны. Если ты здорова, у тебя вообще нет проблем: просто много работай, и все сложится. Все решения очень просты. Толстая? Используй диету Майи Плисецкой: «Не жрать!» - и в момент похудеешь. Заждалась принца? Во-первых полюби себя, и прискачет целый полк на белых конях. И не ищи пути «к себе, к успеху, к гармонии» и к прочей ерунде. Будь проще. И купи новые туфли.
И Диалоги, (с)Вычёркивать людей из своей жизни надо чёрным маркером. А не простым карандашом, надеясь, что в любой момент сможешь найти ластик.
Так искренне сдохнуть, как в этом июле, я ещё никогда не хотела.
А лето опять наебало нас.
Если телефон не звонит, это мне.
Люди могут пить вместе, могут жить под одной крышей, могут заниматься любовью, но только совместные занятия идиотизмом указывает на настоящую духовную и душевную близость.
— Adios, парниша! — В смысле? — Good bye, dear! — Чее? — Нахуй иди!
— Я тебя люблю. — Что?! — Извини. Тут должно было быть: "Привет, как дела, что делаешь". Но я не хило опечаталась.
— Давай в прятки поиграем? — О, давай. Как? — Ввали к черту, чтобы я тебя не видела больше.
— Ты ни хорошая, ни плохая. — Ага. Никакая.
— А в целом ты как? — А в целом, я вдребезги.
— Ты по уши в дерьме. — В любви. — А я как сказала?
— Плохой день. — Почему? — Ничего не происходит. — А вчера что было? — Вчера была надежда на сегодня.
— Как чувствуешь себя? — Очень твоей.
— Я умираю без тебя... — Я приду на твои похороны.
— Нет у меня никакого горя, — сказал я. — Голова болит. — Это болезнь нашего века, Робби, — сказал Фердинанд. — Лучше всего было бы родиться без головы. (с) Эрих Мария Ремарк
— Дашь мне свой номер телефона, чтобы я не звонил никогда? — Никогда? — Никогда. — Держи...
— Давайте выпьем за любовь. — Я за эту хуйню пить не буду
— Открой окно. — Но на улице зима. Разве поможет? — Да. Я замёрзну и заткнусь.
— Блять! Отойди... — Ты чего?! — У меня упало настроение! — А я в чём виноват? — Ты на нём стоишь.
— Знаешь, а бабочки счастливы. — Откуда ты знаешь? Ты же не бабочка. — Откуда ты знаешь? Ты же не я...
— Ты сегодня какая-то странная... — Почему? — Улыбаешься…
— Я... — Что ты? — Тебя... — Не надо...
— Ты позвони и поговори с ним... — И что я ему скажу?! С какого хуя тебе на меня похуй?!
— Как прошёл день? — Мимо.
— Я живу лишь для него, понимаешь? — А ты ему нужна, что ли?
— Ты с ним? — О нет, дорогая, я уже давно учусь жить без него. — Получается? — Это был грандиозный план, по забыванию его и всех этих чувств: я удалила все его контакты. сожгла все его фотографии. напилась. бросила курить. попробовала все виды наркотиков. устроила шопинг на 2000 долларов. побывала в Австралии , Италии и Лондоне. Купила Таксу. Нашла отличную работу. Встречалась с пятью парнями сразу, даже с негром. Каждую ночь меня можно было найти в клубе. А лирику я сменила на джаз. — Забыла? — Нет — ... — Зато при встрече будет, что рассказать.
— Извините, я опоздал. — Что случилось? — Да ничего, я просто не хотел приходить.
Все очень просто: один и тот же лист падает снова и снова. Но тебе этого мало, тебе еще нужно понять: как, зачем и почему. А здесь понимать нечего. Да и все равно не понять.
Воля — это то, что заставляет тебя побеждать, когда твой рассудок говорит тебе, что ты повержен.
Мир такой-то и такой-то только потому, что мы сказали себе, что он такой...